Poeta sem tristeza
é feirante sem feira.
Seu oficio não faz sentido
e sua dor não tem beleza.

Rito

Em um banco,
não aquele qualquer
mas um de frente a uma pirâmide.
Ali em um bosque de cheiro inigualável
perfumado e ensolarado
dois anéis se unem a uma flor.
Não uma flor qualquer
sem significado ou sabor,
essa flor símbolo de um amor,
não um amor profano e descabido,
dolorido e sofredor,
mas de um amor puro,
obra do Criador.
Ali o caule da Rosa passa por entre os círculos roses,
e nas palavras ainda não ditas,
ganham o significado do que é viver.
Ali o símbolo se faz no rito,
esse importante em se ver.
O significado justaposição de tudo
que no espírito fez nascer.
Ali naquele banco,
que não é um banco qualquer
o ciclo não se fecha,
mas se eleva em um novo amanhecer.
  

Poe

Posso escrever poesia?
A mais bonita
de todas pois sua mente está vazia...

ainda aqui

A minha estadia aqui não é por acaso
mas por atraso na resolução das insígnias
perpétuas do meu eterno circular.

Sacrifício

Há a vontade,
Há o movimento,
Há o contexto e
também o escaninho.

Mas existe o pré-texto
já revelado pelo caminho
e não acabado,
feito ninho.

Há a cantoria,
o meio-dia e a noite.
Mas é retilíneo o candor
ou é verbo mesquinho de dor?

Mas acima de tudo existe o amor
e este é o portal do navegador...

Livro rubro

Tiro da estante aquele

velho livro empoeirado.

Ali a história de um amor 

a muito tempo passado.

Nas páginas o poeta indo ao encontro

de sua musa.

Assim não tão distante em tempo

mas levando uma eternidade toda para encontra-lá.

Assim se fazia a história do poeta

que mesmo descascado pelo tempo

e amarelado pelo uso,

registrou, um dia, em páginas novas

tão secreto sentimento. 

Assim se fez o mistério corrente

de uma vida transcendente

que insistiu em marcar outros olhos.

Ali onde não mais a pele era o que importava

a verdadeira manifestação se fez presente,

mesmo tendo a capa rubra

seu interior ainda era novo, 

como uma página em branco,

mostrou discreto a caneta

e esperou para marcar outra história.





(Acabei de ler Pessoa)

Ultima estação

Eu fui um dia poesia de fim de tarde,
um sorriso sincero e discreto de alarde,
um despertador dos dias sem sol.
Hoje eu sou uma luz que mal brilha,
uma nuvem que condensa a tempestade
e um chão onde se pisa.
Hoje me tornei um vício que inebria
causa euforia e depois sem mais delongas morre.
Em memoria de um vazio que não existe
com sentimentos que partiram e não colam mais,
condolências ao que foi um dia um amor.
Aquele mais puro e verdadeiro que a Cruz pode ter
Aquele que a Rosa fez brotar
Aquele que agora não tem par.

Parto e reparto para aqueles que quiserem ficar.