Livro rubro

Tiro da estante aquele

velho livro empoeirado.

Ali a história de um amor 

a muito tempo passado.

Nas páginas o poeta indo ao encontro

de sua musa.

Assim não tão distante em tempo

mas levando uma eternidade toda para encontra-lá.

Assim se fazia a história do poeta

que mesmo descascado pelo tempo

e amarelado pelo uso,

registrou, um dia, em páginas novas

tão secreto sentimento. 

Assim se fez o mistério corrente

de uma vida transcendente

que insistiu em marcar outros olhos.

Ali onde não mais a pele era o que importava

a verdadeira manifestação se fez presente,

mesmo tendo a capa rubra

seu interior ainda era novo, 

como uma página em branco,

mostrou discreto a caneta

e esperou para marcar outra história.





(Acabei de ler Pessoa)